Folto di frutti il sambuco; quieta abitava l’infanzia Nell’azzurra grotta. L’antico sentiero Dove sibila ora bruna gramigna Ripensano i taciti rami; frusciare di foglie Come acqua azzurra che tra le rocce suona. Dolce è il pianto del merlo. Un pastore Segue muto il sole che rotola dal colle autunnale. Un attimo azzurro non è […]